Al que lee, al que
escribe
Al que recita y se apropia de palabras ajenas
Al que te presta un libro con frases subrayadas para “las
citas de una monografía”
Al que te dedica un libro y te marca los “mejores” capítulos
Al que te compone una canción anónima porque “las musas no
tienen nombres”
Al que canta y al que te hace escuchar canciones sólo porque”
valen la pena”
Al que suspira cuando le hablas y relaciona tus problemas
con los de un cuento
Al que escribe en un
cuadernito negro o azul, encorvado y sólo
En un bar, colectivo o parque y finge que no te ve mirarlo.
Al que te mete en el bolsillo un poemita “sin terminar”
Al que te lo lee rojo y sollozante en un pasillo
Al que te manda un cuento porque sabe que escribís y quiere que lo corrijas
Al que sigilosamente te deja saber que tiene un blog
Al que te mira fijo una sola vez y por encima del hombro el
resto de su vida
Al que te agrega a Facebook y nunca te habla
Al que te habla todos los días: del clima y las materias
Al que te invita a tomar una cerveza… con la amiga para que
no te sientas sola
Al que te lleva a ver una peli de Godard y se emociona con
los planos
Al que invitas a salir y tiene que preparar un final, ir a
una ponencia o le duele la cabeza
Al que te quiere pero “no puede”, al que puede pero está
confundido
Con su mamá, su hermana, su amiga o su propia pija.
Al que te dice que “atiende el otro teléfono” la cuarta
vez que lo llamás.
Al que literalmente le falta el aire cuando te ve con escote
(o sin él)
Al que te chamulla con “El señor de los añillos” y sus
mujeres guerreras
Al poeta-revolucionario que escribe poesía proletaria porque
desconfía
Al que usa anteojos grandes como Woody Allen o chicos como
Quevedo
Al de la barba como Walt Whitman o el afeitado como
Baudelaire
Al que no se baña y al que plancha la ropa y la combina
Al rockero con pasado o al indie con camisitas de moda
A todos y a ninguno
porque la poesía no tiene “Príncipe azul”
A ustedes, oh
alabados poetas, yo os digo:
No os preocupéis, no importa lo que hagáis, os seguiremos
queriendo.
Pero, a nosotras, poetisas, escritoras, sacerdotisas
involuntarias
de este culto blasfemo pero ineludible a la poesía de
pasillo,
Nos pregunto y nos reclamo: ¿Hasta cuándo?
Ya hemos hecho conferencias, salidas, teorías, conjeturas
Es tiempo de dejar atrás la tradición de siglos y siglos:
¡Amen(se)!
