Tengo la idea
De nuestra felicidad
Atorada en la tráquea.
Una piedrita filosa
Que me quita
El aliento,
La voz.
No puedo tragarla,
Digerirla ni moverla
No puedo desintegrarla.
Se retroalimenta de
Una mirada,
una frase.
Y, entonces,
Pienso:
Las personas que
Se quedan sin palabras
Son las mismas que
Marcan sus libros con lápiz
Como si fueran,
Algún día,
A borrarlos y
Devolverles su virginidad.
Como si pudieran,
Acaso,
Deslizarse por sus hojas,
Impunes,
Sin dejar marcas permanentes.
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